Alone Again
Cómo un gramófono,
cómo el disco vencido
que sigue girando.
Cómo la antigüedad,
como un fogón obsoleto
sin más aparente propósito.
Cómo un poema rimado
cómo escribir de amor
para las revistas literarias.
Cómo creer en algo;
un recuerdo, un compás,
cómo seguir soñando.
Cómo el vino rancio,
cómo el hombre que toca
el violín para si mismo.
Cómo los grandes maestros,
cómo el alfarero, la puta,
cómo el capitán.
Cómo la biblioteca itinerante,
cómo el circo, cómo el acróbata
ensayando sus tropiezos.
Cómo una carta entre viejos amantes,
cómo el juguete del niño
olvidado en el patio.
Cómo el abanico negro,
cómo las botas de invierno
en el Agosto ardiente.
Cómo el puñal republicano,
cómo la bicicleta azul
de los abuelos falangistas.
Cómo una anticuada canción,
cómo la voz inmemorial
del primer reformista.
Cómo el caballero loco,
cómo el espejismo,
cómo un gran establo
en tiempos de guerra,
he sido abandonado,
por todo lo que amé,
por carecer,
cómo un barco de papel,
de tus empeños.
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